Quase póstumo Poeta

Alguns dias sinto minha poesia morta,

Não que o mundo não disponibilize mais magia,

Mas por algumas coisas mudarem em mim.

Talvez seja o poeta que esteja morrendo,

Aquele que sempre foi faminto por paixões não anda com o mesmo apetite,

Não pelo mundo não lhe oferecer bons sabores ou lhe apresentar os melhores aromas.

Talvez o problema seja na visão,

Não que não veja a beleza que o mundo traz,

Mas pela forma de vê-la.

Ele olha de longe, mesmo próximo.

Saboreia a ambrosia sem ao menos tocá-la,

Sente o perfume sempre distante...

Esse poeta fugiu e se escondeu em outro ângulo.

Um que o deixa seguro, acomodado e entregue apenas a si mesmo,

Tão livre e tão prezo.

Esse poeta desconfia, agora, até dos mais sinceros sentimentos.

Entrega-se em parcelas, em momentos, sem esperar eternidades.

Clama para ser salvo desse esquecimento sem permitir salvamento.

Talvez este poeta esteja nas últimas.

Porque o poeta que não acredita em sua poesia não faz poesia.

Porque poeta que não sente, não vive, pelo menos, não como poeta...

  

Me reavaliando, Fael D’Carvalho